Sa main

Evidente, insistante, insolente

Rien d’une vision furtive

Geste appuyé

Sexualité affichée

Loin des frôlements à peine esquissés des débuts

Quand les licols de bienséance muselaient encore le pur-sang

Liberté revendiquée, palissades renversées

Galops infinis sur la plaine ondulée des désirs

Basculements des hanches, cadencés,

Avant, arrière, contre la paume ouverte

Regard que l’on sait provoquant

Sans pouvoir détacher les yeux

De la mouvance pendulaire

Sa main

Qui caresse et qui prend

Me prend

Respiration en suspens

Intimité bouleversée

Lancinante famine

Sa main

Pyromanesque féline

Incendiaire concubine

Parce que, moi aussi, j’aime bien m’inspirer de Gainsbourg !!

Julien en latex

C’est pas sérieux

On te dirait ex-

Trêmement vaniteux

Ils t’ont fait le cortex

D’un guignol prétentieux

C’est rien que des envieux

Et dans ce contexte

C’est curieux

Tu es ex-

Traordinairement chichiteux

Ils t’ont pondu le texte

D’un morveux

C’est quasi injurieux

Julien en latex

Je dois pourtant te faire un aveu

Au niveau de l’ex-

Pression, t’es savoureux

Même sans sourcil circonflexe

Tes beaux cheveux

Et leur attribut connexe

Ton système pileux

Me font l’effet d’une ex-

Tasy boute-feu

C’est assez délicieux

Tu n’as pas besoin d’ex-

Hiber tes charmes sulfureux

Afin que je m’ex-

Prime en mots voluptueux

Même en poupée latex

Tu es fameux

Ton regard est ex-

Actement scandaleux

Et ton charme est sex-

Uellement prodigieux

Tu restes somptueux

Audacieux, mystérieux

Viens, je connais un jeu …..

Quelle jolie expression !  Je l’ai trouvée dans un article consacré à l’œnologie et j’ai tout de suite voulu savoir de quoi il s’agissait.  La part de l’ange, c’est la partie du vin qui s’évapore avec le temps.  La bouteille a beau être solidement fermée, le liège du bouchon laisse passer ce rien aérien qui emporte un peu du nectar.  L’image me fait penser au temps qui passe, que l’on voudrait retenir par un quelconque système de clôture.  Bouchons, calfeutrons, obturons toutes les issues pour que le temps ne s’échappe pas et reste inentamé, toujours disponible, inépuisable.  Je sais que c’est une utopie et de plus, la stagnation du temps n’engendrerait que des nécroses.  La vie est faite de mouvement et de gaspillage.  Et le temps s’évapore invisiblement.  Parfois même, on le laisse filer par inadvertance, par insouciance, par distraction.  Quand on est jeune, il semble illimité et puis, on se rend compte que le sablier est bien plus rempli en dessous qu’au-dessus.  C’est là que j’aimerais le retourner.  Et « Avant que ma jeunesse s'use/Et que mes printemps soient partis » (*), j’aimerais tant moi aussi voir Syracuse et m’enivrer encore de la voix capiteuse de Julien.

Car Julien a aussi sa part de l’ange, elle émane de lui sans qu’on la voit, mais elle se répand tout autour de lui pour enluminer l’espace d’un éclat mystérieux.  C’est de l’évanescence à l’état pur, mais ses flottements sont visibles.  Cette part-là, pour une fois, n’est pas destinée à se perdre dans l’atmosphère, à se diluer dans l’impalpable.  Bien qu’elle échappe à Julien, c’est un cadeau pour nous.  C’est le précieux présent que je peux recueillir et enclore dans mon être.

Et parce que Baudelaire avait raison :

« Il est de forts parfums pour qui toute matière

Est poreuse.  On dirait qu'ils pénètrent le verre. »

Le flacon – Ch. Baudelaire

je sais qu’au fond de moi, je resterai imprégnée des senteurs émouvantes de sa voix envolée.  Et qu’en me penchant sur mes madeleines intimes, je trouverai toujours ce « vieux flacon qui se souvient », dans les profondeurs duquel nagent et s’enlacent les inflexions merveilleuses d’une voix surnaturelle.

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(*) Syracuse – H. Salvador

Acacia  - Tristano meurt d’Antonio Tabucchi

La mort, l’isolement, le silence et la simplicité.  L’inéluctable et pourtant, une certaine douceur.

Les Bords de Mer – Les vaisseaux du cœur de Benoîte Groult

La mer, la solitude, le désir, l’absence.  La douleur et la vie qui continue malgré tout.

Les Limites – Ulysse de James Joyce 

Les limites de la lisibilité sont largement dépassées et toutes les conventions littéraires sont bousculées pour un résultat assez jubilatoire.

mais aussi, Tout Ubu d’Alfred Jarry

Parce qu’il est si amusant d’irriter les braves gens qui respectent les limites.

Bouche Pute – Belle du seigneur d’Albert Cohen

L’absolu n’est pas à notre portée et quelle que soit la volonté de se fondre dans l’être aimé, on demeure seul.

et aussi Derniers poèmes d’amour de Paul Eluard

Force des sentiments amoureux, une certaine violence aussi et des éclats solaires.

Les Figures Imposées – L’éternel masculin – Traité de chevalerie à l’usage des hommes d’aujourd’hui de Jacqueline Kelen

En matière de figures imposées, il est parfois bon de renverser les rôles.

Dans Tes Rêves – De l’autre côté du miroir de Lewis Carroll

Dans ce monde rêvé, les autres sont-ils vraiment nos amis ?

et Abattoir 5 de Kurt Vonnegut

Où finit la réalité ?  Quand commence le rêve ?

Pudding Morphina – Last exit to Brooklyn d’Hubert Selby Jr

Glauque, poisseux, cauchemardesque et en le lisant, my brain becomes sick.

Piano Lys – L’écume des jours de Boris Vian

Le piano cocktail qui résonne sous les doigts de Colin – le nénuphar qui étouffe Chloé - l’aspect pictural de l’appartement envahi de fleurs … en vain.

Soirées Parisiennes – La curée d’Emile Zola
 

Le roman d’un monde rutilant et doré où la pourriture couve.

J'aime Pas – La joueuse de go de Shan Sa

Attirance/répulsion – ambiguïté des sentiments.

First Lady - La rose pourpre et le lys de Michel Faber

Il l’a tirée de sa condition, elle l’a suivi, elle y a cru, elle s’est trompée.

SS in Uruguay – Le commandant d’Auschwitz parle de Rudolf Hoess

Glacé – Glaçant.

Eichmann à Jérusalem ou la banalité du mal d’Hannah Arendt

Jusqu’où peut-on repousser les frontières du cynisme ?

Los Angeles – La main de Dante de Nick Tosches

Enigmatique et hermétique.

De Mots – La vie devant soi d’Emile Ajar/Romain Gary

Quand l’attention d’un être humain envers un autre sauve tout.  Quand les mots sont plus forts que la solitude et que la mort.

Bouche pute.  Comment ne pas y songer ?  Trop troublante, trop tentante.  Je n’y ai pas prêté attention, absorbée par ma contemplation, mais j’ai moi aussi entrouvert la bouche.  Une espèce de mouvement réflexe.  Pourvu que personne ne m’ait vue, je me rends compte que j’ai aussi avancé un peu les lèvres.  Juste quelques centimètres et beaucoup de rêve et je goûte la douceur, je frôle la tiédeur, je m’enivre du moelleux.  Je peux même décrire la saveur.  Lèvres soyeuses que je quitte et que je reprends, que je quitte et que je reprends.

Au-delà de l’incarnat ravivé par les morsures, l’obscurité.  Cela me rappelle la bouche des enfers sur les triptyques hallucinés du Moyen âge.  Vais-je me laisser basculer ?  Connaître l’exquise frayeur du saut dans la fournaise ?

Vertige.  Une bouche plus éloquente qu’un regard et dont s’échappe le cercle parfait d’un O indéfiniment expiré.  Juste égratigné par quelques poils qui cherchent à le saisir.  Reçu, échangé sur le O de ma bouche, arrondi semblable, obsédante fusion de la chair imaginée.